Detener el hedor de putrefacta alcantarilla
cuando sus pústulas exhibe con impúdica jactancia
como si sus gases nauseabundos fueran
el producto de su vocación de emprendimiento,
me parece
tarea gigante.
Detener la sangría multiforme
el raudal de sudor desesperado
del peón múltiple de mi paisaje
subsumido en
la brutal prepotencia del usurio-lucro
me parece
epopeya.
Transcurren los días, con un espesor de siglos
y el aire se me enrarece en esta oculta cicatriz.
El fétido y mortecino aroma de la muerte
avanza a la cabeza de un enjambre de gusanos, todos ellos
con impecable traje de gala.
¿Dónde encontraré una salida, algún ojo de aguja
que me recuerde el imposible tránsito
de los adoradores del dinero?
Permanezco aquí, en el fondo de mi basural cívico
hurgueteando las perdidas semillas pedagógicas de mi patria
mientras los Bancos Financieros se ríen a carcajadas de la
miseria
y sus títeres descalifican las palabras para un feliz acomodo.
Estoy cerca de encontrar estas semillas. Aún cuando
pierda mis manos y mis brazos para llevarla a buen destino.
Los profetas del equilibrio han condenado la utopía,
y allí están
aterrorizados y molestos porque la semilla
no les pertenece.
En verdad, se pertenece a sí misma
y para llegar a ella es preciso
la fidelidad
en el camino inverso.
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Enrique Dintrans A
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