Cuaderno sin hojas
de tanto zarandeo,
zapatos embarrados,
costumbres de mi pueblo.
Mamá que me limpia el rostro,
pasa agua por mis cabellos.
Mi hermano que se asoma
"Ay tú adentro que ya vengo"
Cuatro kilómetros de tierra
un par de piedras entre los dedos
un tenue velo de telarañas
sobre la pared de mi liceo.
Una mesa por tres alumnos
una silla rota, un libro triste
la maestra cansada, pero con una sonrisa
en mi clase ni mosca que me despiste.
Gusto de dibujar y aprender
tengo mil sueños que cumplir
solo una cosa no logro entender
¿Por qué mi madre no quiso sonreír?
Si despertando le dije al oído:
Madre, una doctora con delantal blanco quiero ser
"Ay mi niña no seas ilusa...que no hay dinero"
Que me expliquen, que no logro entender
¡Si tengo las ganas y hasta aprendí a leer!
Javiera Vargas Valdés.
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